无明巢那边，还有光，虽是幽暗的、如烛火般摇曳的光，可好歹能看见轮廓。这边，什麽都没有。不是黑暗，不是虚无，是「颠倒」。你看不见颠倒，因为你一进来，便已经被颠倒了。
我第一次意识到这一点，是因为我想擡左脚，可右脚却动了。不是右脚自己动的，是我想擡左脚的这个「想」，不知怎的，传到了右脚上。我又试了一次，想擡右脚，左脚却擡了起来。我站在原地，低头看着自己的脚，忽然笑了。不是觉得好笑，是觉得荒谬。连擡脚这样简单的事，在这里都做不对，我还怎麽走路？
我试着不去想，让脚自己走。这一招倒是管用。脚自动迈了出去，一步，两步，三步。可走了几步，我忽然发现，我在往後退。不是倒退着走，是面朝前方，可身体在向後移动。如一个不会游泳的人在水中挣紮，越用力，越下沉。
我停下，不再挣紮。站在那里，静静地感受。
脚下的地面是存在的，虽然我看不见。它有质感，硬硬的，凉凉的，如石板。可它在哪里？在我脚下吗？可我的脚，是朝天的。不，不是我的脚朝天，是这里的天，在我脚下。这里的「上」，是外面的「下」；这里的「前」，是外面的「後」。一切都被颠倒了。
我忽然明白，为什麽这地方叫颠倒城。不是因为它里面的东西是颠倒的，而是因为它本身就是颠倒的。它的规则，与外面的世界完全相反。你用外面的规则在这里行动，寸步难行。你必须放下一切「正常」的认知，重新学习如何走路、如何看、如何听、如何活。
我闭上眼，不再用外面的经验判断方向，而是用心去感受。感受脚下的地面不，是头顶的地面。感受头顶的天空不，是脚下的天空。感受前後左右不，是後前右左。慢慢地，我的身体开始适应。我不再挣紮，不再试图纠正，而是顺着它的规则，如一片落叶，随水流飘荡。
我迈出一步。这一步，没有走错。不是因为我做对了，是因为我不再判断对错。对错，也是外面的概念。在这里，没有对错，只有如是。
走了不知多久，前方出现了一座城。
城很大，大到看不见边际。城墙是灰白色的，如老旧的骨头，上面布满了裂纹和青苔。城门开着，门楣上刻着两个巨大的古篆—「颠倒」。那两个字也是颠倒的，上下颠倒，左右颠倒。可在这里，它却是正的。因为整个城都是颠倒的，所以颠倒的字，反而成了正。我站在城门口，看着那两个字，忽然觉得，语言真是个奇妙的东西。同样的符号，在不同的参照系中，可以有不同的意义。意义不在符号里，在人心。
我走进城门。
城中的景象，让我愣在原地。
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房屋是倒悬的。屋顶朝下，地基朝上，如一个个倒挂的蜂巢。烟囱从「屋顶」伸出来不，是从地基伸出来，朝下，冒着烟。烟也是倒流的，从下往上，不，是从上往下，从地基流向屋顶，然後消散在街道上。街道铺在头顶。不，是铺在脚下。不，是铺在我分不清上下左右的地方。街道上有行人，他们头下脚上，如蝙蝠倒挂在洞穴中。可他们走得很稳，如履平地。他们的「平地」，是我的「天花板」。
我擡头看一—不，是低头看。一个行人从我「头顶」走过，他的脚在我上方三尺处，一步一步，如钟摆。他的鞋子是布鞋，鞋底有泥，那泥会不会掉下来？掉下来，是掉到我的头上，还是掉到他的头上？我忽然觉得这个问题很可笑，因为在这里，「头上」和「脚下」是没有意义的。
我继续往前走。街道两旁有店铺。一家布庄，布匹挂在「屋顶」—不，是挂在「地面」上。布匹垂下来，如瀑布，如帘幕。掌柜的坐在柜台後面，柜台是倒悬的，他的头在柜台下面，脚在柜台上面。他在打算盘，算盘珠子是倒着拨的，可声音是对的，里啪啦，清脆悦耳。他在招呼客人，声音也是对的，不大不小，不疾不徐。可他的话，却是颠倒的。
「你要什麽？」他说。
我听成「什麽你要？」不是他说的颠倒了，是我的耳朵在这里也被颠倒了。我听到的，是反向的。他说的「你好」，我听到「好你」。他说的「客官」，我听到「官客」。
我努力去听，去反向理解，可脑子转不过来。最後，我放弃了。我不再试图听懂，只是听。听声音本身，听它的高低、长短、轻重。不去管意思。因为意思，也是外面的。
走过布庄，是一家酒楼。酒旗倒挂着，旗上写着「醉仙居」三个字，可我看过去，是「居仙醉」。酒楼的门口，站着一个小二，头下脚上，手中端着一个托盘，托盘上放着几碟菜。菜也是倒扣在碟子上的，如一座座小山。他看见我，笑着招呼：「来客，里面请！」我听到的是「请里面，客来！」我笑了笑，走了进去。
酒楼里面很大，桌椅都倒悬在天花板上一不，是地板上。客人也倒悬着，围坐在桌旁，推杯换盏。酒从杯中倒出来，不往下流，往上流，如一条细细的瀑布，逆流而上，落入客人的口中。他们喝酒的姿势很奇怪，仰头一不，低头，嘴巴朝上，酒从下往上流，正好灌入嘴里。我站在那里，看着这一切，忽然觉得，如果外面的世界也这样，那该多好。酒往上流，便不会洒：人倒着走，便不会摔。可这念头刚起，我便笑了。不是外面不好，是我习惯了外面。习惯，才是最大的颠倒。
小二领我到一个座位前。座位也是倒悬的，我不知怎麽坐。小二指了指，示意我头下脚上。我犹豫了一下，然後身体一翻，头朝下，脚朝上，悬在那里。起初很不适应，血往头上涌，脸涨得通红。可过了一会儿，便习惯了。不是血不往头上涌了，是我感觉不到了。在这里，感觉也是颠倒的。你觉得涨，其实是空；你觉得空，其实是涨。
小二端来一壶酒，一只酒杯。酒是热的，冒着热气。热气不往上飘，往下飘，如一条白色的蛇，从杯口钻出来，钻到桌面上，然後消散。我倒了一杯酒，酒从壶嘴流出，往上流，流入杯中。我端起酒杯，低头一不，仰头，酒从杯中流出，往上流，流入我的嘴里。酒很烈，辣得我直咳嗽。可咳嗽声也是倒的，不是往外咳，是往里咳，呛得我更难受。
我放下酒杯，不再喝。不是不能喝，是不想在这种别扭中继续。我宁可渴着，也要保持自己的方式。可这念头，是不是也是一种执着？执着於「自己的方式」，执着於「正常」，执着於「外面的规则」。在这颠倒城中，这些执着，才是最大的障碍。
我离开酒楼，继续往城中心走。
街道越来越宽，行人越来越多。他们有的在赶路，有的在做买卖，有的在闲聊，有的在吵架。可无论做什麽，都是颠倒的。赶路的人，面朝後，脚往前，如倒着跑。做买卖的人，付钱的人收钱，收钱的人付钱。闲聊的人，嘴巴在下面，耳朵在上面，说话的人听，听话的人说。吵架的人，骂人的话从对方嘴里出来，被骂的人反而在骂。
我看着这一切，心中没有惊讶，没有恐惧，只有一种深深的、说不出的疲惫。不是身体的疲惫，是认知的疲惫。你每时每刻都要提醒自己，这里的一切都是颠倒的，你不能用外面的标准去衡量。可你越是提醒，越是执着：越是执着，越是累。累到极致，你便想放弃，想融入，想成为他们中的一员。因为融入，便不再累。
可我不敢融入。因为我怕融入之後，便再也出不来了。
我咬紧牙关，继续走。
城中心是一个巨大的广场。广场中央有一座高台，高台上立着一根柱子。柱子是金色的，在颠倒的城中，它却是正的。上下不颠倒，左右不颠倒，前後不颠倒。它如一根定海神针，插在这片颠倒的天地中，如一个固执的老人，不肯随波逐流。
我朝那柱子走去。
越靠近，周围的景象越正常。房屋不再倒悬，街道不再铺在头顶，行人不再头下脚上。他们走路时，脚在下，头在上；说话时，嘴在上，耳在下；做买卖时，付钱的人付钱，收钱的人收钱。一切如外面的世界。我松了一口气，仿佛溺水的人终於抓住了岸边的芦苇。
可当我走到柱子脚下时，我忽然发现，不是这里的景象变正常了，是我被柱子「正」过来了。柱子上有一股力量，将我的认知扭转，让我看一切都觉得正常。可那些行人，他们看这里，是不是觉得这里是颠倒的？他们路过柱子时，会不会也觉得头晕目眩？我不知道。
我伸手触摸柱子。柱身是温的，如人的体温。表面光滑，没有文字，没有图案，只有一种纯粹的、不容置疑的「正」。它在这里，如一座灯塔，告诉所有迷失的人外面是颠倒的，这里才是正。可「正」是什麽？是外面的规则，还是柱子定的规则？如果外面的世界也是颠倒的，那这根柱子，才是真正的颠倒。
我收回手，心中忽然有了一个念头一也许，没有所谓的正与颠倒。正与颠倒，只是参照系不同。在蚂蚁的世界里，人的一步，是千里；在鸟的世界里，水的下面，是天。没有绝对的正，没有绝对的倒。只有看问题的角度。
我离开柱子，往广场的另一边走去。那边有一座巨大的建筑，如宫殿，如庙宇。建筑的门楣上刻着四个字—「颠倒真经」。门开着，里面黑漆漆的，看不见任何东西。我犹豫了一下，然後走了进去。
殿内很大，空荡荡的，只有中央有一座石碑。石碑是黑色的，上面刻着密密麻麻的文字。我走近，借着不知从何处来的微光，看清了那些文字。它们也是颠倒的，可我已经学会了反向阅读。我一个字一个字地读，读完一遍，又读一遍。读着读着，我忽然明白了。
这石碑上刻的，不是什麽真经，而是所有进入颠倒城的人，留下的感悟。
第一个人写道：「我来了，我看见，我被颠倒了。」
第二个人写道：「我试图纠正，可越纠正越乱。後来我放弃了，然後我便不乱了。」
第三个人写道：「颠倒的不是城，是我的心。心正了，城便正了。」
第四个人写道：「我在这里住了十年，已经分不清外面和里面哪个是颠倒了。也许都是颠倒的，也许都不是。」
第五个人写道：「我学会了倒着走路，倒着说话，倒着想问题。可有一天，我忽然问自己——我学会了这些，然後呢？然後我还是要出去。出去之後，我还能正过来吗？」
第六个人写道：「我在这里遇见了自己。不是镜中的自己，是颠倒的自己。他和我长得一模一样，可他是反的。他笑的时候，我哭；他走的时候，我停。我们拥抱，然後合为一体。那一刻，我不再分正反。」
第七个人写道：「颠倒城不是困住我的地方，是教会我的地方。它教会我，没有绝对的上下，没有绝对的前後，没有绝对的对错。一切都是相对的。相对，便是道。」
第八个人写道：「我走了。不是因为我走出了颠倒城，是因为我不再觉得它是颠倒的。它只是它，我只是我。我们之间，没有分别。」
到了第九个，我就看不清了，真的看不清，那些文字就像是颠倒过来颠倒过去，没有任何的办法去看清。但我感觉，若是能够看清，必定大有收获！