2008年3月14日，星期五，上午九点三十分。
高盛集团总部，四十三层，副总裁办公室。
理查德·克莱曼坐在宽大的老板椅里，整个人像是虔诚的信徒跪在神像前，死死盯着彭博终端的屏幕。
开市钟声敲响。
贝尔斯登的开盘价跳了出来——$56.72美元！
"YeS！YeS！！"
理查德猛地从椅子上弹了起来，握紧的拳头在空中狠狠挥舞了一下。
高开！美联储的290亿美元起作用了！
他的眼眶湿润了，不是因为悲伤，而是因为绝望中突然见到曙光的那种劫后余生的狂喜。
过去三天，他几乎没有合过眼。每一次闭上眼睛，脑海中闪过的都是SEC的传票、FBI的手铐、联邦监狱冰冷的铁门。
但现在，上帝终于听到了他的祈祷。
美利坚合众国，这个世界上最强大的国家，它的中央银行，它的信用，它印钞机的轰鸣声——终于站在了他这一边。
理查德盯着屏幕上那条微微向上抖动的绿色分时线，嘴里喃喃自语：
"撑住……撑住……只要撑过今天……只要撑到下周五……"
只要贝尔斯登的股价能稳在30美元以上，陆泽那份行权价25美元的看跌期权就会迅速贬值。
只要撑过3月21日，那512万就会干干净净地变成他的钱。
到那时候，他会立刻辞职，拿着这笔钱离开纽约，去加州、去欧洲、去任何一个SEC找不到他的地方——
"嗯？"
理查德的笑容突然僵在了脸上。
屏幕上，那条原本微微上扬的绿线，像是被人掐住了脖子，突然停顿了一下。
然后——
它开始掉头向下。
"不……不不不……怎么会……"
理查德的笑容瞬间凝固，取而代之的是一种难以置信的惊愕。
55.80……55.80……54.20……$52.90……
跌破昨日收盘价了。
"这不可能……美联储都出手了……怎么还会跌……"
理查德双手撑在桌面上，身体微微前倾，眼睛瞪得通红，死死盯着那根开始向下俯冲的K线。
50.30……50.30……47.60……$44.80……
抛盘如同山洪暴发。
每一次数字的跳动，都像是一根钢针扎进他的心脏。
"托住！该死的！托住啊！"
理查德对着屏幕低声咆哮，整个人像是在看一场他下了全部身家的赌局，眼睁睁看着骰子滚向深渊。
但市场是冷血的。
它不会因为一个赌徒的哀求而停下脚步。
42.10……42.10……39.50……$36.80……
上午十点。
理查德的私人手机响了。
他机械地拿起来，看了一眼来电显示——是风控部门主管艾米莉亚。
"喂？"他的声音已经沙哑得不成样子。
"理查德，你那笔贝尔斯登的裸卖出期权……"
艾米莉亚的声音极其冷静，甚至带着一丝冰冷的疏离，
"系统显示，你们部门的账面浮亏已经突破五千万美金，而且缺口还在扩大。风控委员会要求你立刻汇报处理方案。"
"我……我知道……"
理查德的喉咙像是被什么东西堵住了，"我会处理……"
他挂断电话。
屏幕上，股价已经跌到了$34美元。
……
上午十一点。
$30美元防线被击穿。
理查德整个人瘫软在椅子上，双手无力地垂在身体两侧。
他的脑子已经一片空白。
那份原本被他视为"免费午餐"的期权合约，此刻已经变成了一个正在疯狂膨胀的黑洞，吞噬着他的部门、他的职业生涯、他的人生。
中午十二点。
$28.40美元。
理查德的办公室门突然被粗暴地推开。
"砰——！"
门板撞在墙上，发出一声巨响。
一个身材高大、穿着深蓝色三件套西装的中年男人大步走了进来。
布拉德利·韦伯，高盛全球证券部门主管，合伙人级别，理查德的顶头上司。
他脸色铁青，额头上青筋暴起，像是一头即将择人而噬的猛兽。
"理查德！你他妈给我解释一下！"
布拉德利猛地一拍桌子，整个办公室都震了一下，
"你瞒着风控委员会，私自批准了一笔五十倍杠杆的场外交易？！你对一个资不抵债的华裔小基金裸卖出了贝尔斯登的看跌期权？！"
"现在好了！贝尔斯登他妈的要死了！你知道你这笔单子在系统里浮亏多少吗？！"
布拉德利指着理查德的鼻子，几乎是在咆哮：
"七千三百万美金！而且还在以每分钟几十万的速度往上跳！"
理查德张了张嘴，却发不出任何声音。
"我不管你用什么办法！"
布拉德利俯下身，两只手撑在理查德的办公桌上，像是要把这张桌子砸碎：
"在今天收盘之前，给我把这个见鬼的烂摊子收拾干净！"
"去找那个华人！给他钱！给他多少钱都行！让他现在、立刻、马上平掉这笔该死的期权！"
"如果你搞不定——"
布拉德利的声音压得极低，但每个字都像是淬了毒的刀子：
"我会亲自把你的名字和这笔交易的所有细节，提交给合规委员会。到那时候，你不仅会被开除，你还会以'欺诈'和'越权操作'的罪名，被送进联邦法庭。"
说完，布拉德利猛地直起身，转身大步离开。
"砰——！"
办公室的门被重重摔上。
理查德像是一具被抽掉了骨头的尸体，瘫在椅子里。
他的目光呆滞地看向屏幕。
$26.10美元。
距离陆泽那份期权的行权价$25美元，只剩下最后一美元的距离。
……
下午两点三十分。
$25.00美元。
防线失守了。
理查德看着那个数字，整个人像是被雷劈中了一样，浑身僵硬。
他机械地拿起桌上的座机，拨通了艾米莉亚的分机。
"帮我……"
他的声音沙哑得几乎听不清，
"帮我算一下……如果贝尔斯登跌到……跌到24美元……我们的浮亏是多少……"
电话那头沉默了几秒。
键盘敲击的声音传来。
"按照当前的Delta和Gamma值……"
艾米莉亚的声音极其冰冷，
"如果贝尔斯登收盘价在24美元，你们部门的账面亏损将达到……一亿两千万美金。"
"如果跌到20美元……两亿三千万。"
"如果跌到10美元……四亿五千万。"
"嘟——嘟——嘟——"
理查德挂断了电话。
他坐在那里，盯着天花板，整个人像是一具没有灵魂的空壳。
一亿两千万美金。
这个数字，足以摧毁他的整个部门。
足以让高盛的法务部门把他钉在耻辱柱上。
足以让SEC把他送进监狱，关到他头发全白、走不动路为止。
……
下午三点五十五分。
距离收盘只剩五分钟。
贝尔斯登的股价在$24美元附近做着最后的、无力的挣扎。
理查德颤抖着手，拿起他的私人手机。
他翻出了那个被他存为"LanCe Walker - Far Star Capital"的号码。
那个曾经被他视为"白痴"、"提款机"、"年度最大笑话"的华人年轻人。
他的手指悬停在拨号键上方，剧烈地颤抖着。
作为高盛的副总裁，作为华尔街的精英，他这辈子从来没有向任何人低过头、求过饶。
但现在，他别无选择。
"啪。"
他按下了拨号键。
电话响了三声，被接通了。
"喂。"
陆泽的声音从听筒里传出来。
平静，淡漠，像是在接一个推销保险的陌生电话。
"LanCe……"
理查德的声音在颤抖，带着一种近乎哀求的卑微：
"听着……我知道……我知道你现在赢了……你做了一笔极其漂亮的交易……"
他深吸了一口气，闭上眼睛：
"我这里有一份提前平仓协议。高盛愿意现在、立刻、马上支付你三千五百万美金，买断你手里的期权合约。"
"三千五百万！纯利润！只要你点个头，五分钟内这笔钱就会躺在远星资本的账户里！"
电话那头沉默了几秒。
理查德屏住呼吸，心脏几乎要从喉咙里跳出来。
"理查德。"
陆泽的声音传来。
"在！我在听！"理查德像是抓住了最后一根救命稻草。
"你是不是觉得，你们高盛现在看起来，像是在施舍一个乞丐？"
陆泽轻笑了一声。
那笑声极冷，像是一把冰冷的手术刀，贴着理查德的头皮划过。
"不不不！这是双赢，LanCe，这是华尔街的规矩……"
理查德的声音已经彻底变了调。
"华尔街的规矩，是猎物没有资格教猎人怎么开枪。"
陆泽的声音突然变得极其冷酷：
"那是我的筹码。我买的是三月二十一日到期。只要没到那一天，这桌牌，就不算完。"
"四千万！LanCe！五千万！"
理查德几乎是在对着电话嘶吼，
"这就是你的目标对不对？我给你五千万！你不能这么贪婪！贝尔斯登不可能继续跌了！美联储已经介入了，周末他们就会宣布救市计划！如果你现在不平仓，到了下周一，美联储的资金一到位，股价反弹，你的期权就会重新变成废纸！"
"是吗？"
陆泽的声音里透出一丝令人毛骨悚然的愉悦。
"理查德，既然你这么相信美联储，既然你觉得下周一会反弹……"
陆泽停顿了一下。
理查德能听到电话那头，有人在轻轻敲击键盘的声音，还有窗外纽约街道上隐约传来的汽车鸣笛声。
一切都是那么平静。
平静得让人绝望。
"那就好好享受这个周末吧。"
陆泽的声音轻柔，却宣判了死刑。
"我说，"
他一字一顿：
"周末愉快，理查德。"
"嘟——嘟——嘟——"
电话被挂断了。
理查德呆呆地握着手机，整个人像是被钉在了椅子上。
窗外，夕阳西下，将曼哈顿的天际线染成了一片血红色。