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纽约，西57街，哥伦比亚广播公司（CBS）演播中心，后台化妆间，这里正在进行《60分钟》加急的录播。
大卫·格里菲斯坐在化妆镜前，镜子周围一圈明亮的灯泡，把他脸上每一道皱纹都照得清楚楚。
一位年轻的化妆师正用一只柔软的粉扑，仔细地在他的额头和鼻翼上扑着控油的粉底。为了上镜好看，避免灯光下反光。
"格里菲斯先生，您别紧张。"
化妆师是个话多的姑娘，一边忙活一边试图缓和气氛，"放轻松就好。"
"我不紧张。"格里菲斯看着镜子里的自己，平静地说。
"我听说……"化妆师压低了声音，语气里带着一丝八卦的兴奋和敬畏，"昨天晚上FBI去了您家？天哪，那一定像一场噩梦吧？"
格里菲斯的嘴角，几不可察地动了一下。
"不。"
他轻声说，"那不像噩梦。"
那更像是一场加冕典礼的预演。
化妆师没听懂这句话的意思，只当是老人受了惊吓后的胡话，识趣地没有再追问。
格里菲斯看着镜子里那张被粉底修饰得容光焕发的、属于自己的脸。
镜子里的男人，六十一岁。头发花白，但梳理得一丝不苟。
他穿着一套剪裁完美的深灰色定制西装，系着一条低调而昂贵的暗纹领带。他看起来，就像华尔街任何一个功成名就、准备安享晚年的成功人士。
成功。
格里菲斯在心里咀嚼着这个词，然后感到一阵熟悉的、深入骨髓的空虚。
他闭上了眼睛。
外面导播间隐约传来的倒计时声，和镜前灯泡的嗡嗡声，渐渐远去。他的思绪，飘回了两年前的那个冬天。
2006年12月。
那也是花旗给他的最后一天。
他记得那天的场面很体面。人力资源部的负责人和他的直属上司，在一间能俯瞰整个下城的会议室里，微笑着和他握手。那份离职协议上的数字很漂亮。他们感谢他为花旗奉献的十五年，祝愿他退休生活愉快。
没有争吵，没有背叛，没有戏剧性的决裂。
他甚至是主动提出离开的。因为在2006年底，当他看着那些结构化信用产品部里，一个个比他年轻二十岁的交易员，用他当年参与设计的那些SIV和CDO架构，把杠杆加到令人眩晕的高度时，他嗅到了一丝危险的、腐烂的气息。
他没有揭发，也没有警告，甚至并不感觉到有什么负罪感。
他只是觉得累了，也觉得钱赚够了。
于是他体面地拿了钱，走了。他把那栋即将崩塌的大楼的设计图纸，连同那一千五百万的报酬，一起锁进了自己的记忆里。
然后，他开始了他梦寐以求的退休生活。
公园大道740号的顶层公寓。名贵的红酒和雪茄。周游世界的邮轮。加勒比海的私人海滩。
他以为这就是终点，是所有华尔街人梦寐以求的、金光闪闪的终点。
但他错了。
真正的空虚，是从他妻子离开的那天开始的。
伊莲娜。他结了三十年的妻子。
在他退休一年后，她平静地提出了离婚。不是因为背叛，不是因为争吵。
"大卫，"他记得伊莲娜在签署离婚协议时，看着他，眼神里没有恨，只有一种深深的疲惫和陌生，"我们在一起三十年了。但我发现，我根本不认识你。"
"你把这辈子所有的时间，都给了那些我看不懂的数字和模型。现在你退休了，你把那些数字关掉了，我才发现——关掉数字之后，你这个人，里面是空的。"
"你赚了很多钱，大卫。但你从来没有真正地……活过。"
伊莲娜带着一半的财产，平静地离开了。
格里菲斯当时觉得这个理由很扯蛋。他意识到那个女人或许从没爱过他，或者说，不知从什么时候开始不爱他了。或许她爱的只是自己的钱而已。
但当他站在那栋空荡荡的、价值两千万美元的公寓里，第一次感到了那种冰冷的、无边无际的虚无。
他有对普通人来说花不完的钱。他有全世界最好的红酒。但他没有任何一件，可以证明他"活过"的东西。
他开始意识到一个可怕的事实：如果他现在死了，他的墓碑上，除了一个名字和两个日期，什么都不会留下。
没有人会记得大卫·格里菲斯是谁。
然后，2008年来了。
金融危机像一场海啸，席卷了整个华尔街。而格里菲斯，作为一个已经退休、无所事的旁观者，每天就坐在他那间空荡荡的公寓里，看着CNBC。
他看到了约翰·保尔森。
那个靠着做空次贷、狂赚了一百五十亿美元的男人，登上了所有财经杂志的封面，被称为"史上最伟大的交易"、"对冲基金之神"。保尔森的名字，将和这场危机一起，被永远地写进金融的教科书里。
格里菲斯坐在电视机前，端着红酒，手在微发抖。
他比保尔森更懂这场危机。
保尔森只是从外面看到了次贷的问题，而他，大卫·格里菲斯，是亲手参与建造了那座迷宫的人之一！
那些复杂的CDO分层、那些藏在表外的SIV、那些精巧的LiqUidity PUtS——当保尔森还在研究抵押贷款违约率的时候，他就已经在设计这些足以摧毁世界的金融武器了！
可是，谁记得他？
没有人。
真正压垮他的最后一根稻草，是那个二十六岁的年轻人。
LanCe Walker。远星资本。
格里菲斯亲眼看着那个年轻的华裔男人，是如何用几封公开信、几次精准的做空，就被媒体捧成了"华尔街死神"、"先知"，看着他轻易攫取了足以让无数人记住他的名望。
他看着这个乳臭未干的小子，用着他们这一代人设计出来的金融工具的漏洞，玩弄着整个市场，甚至玩弄着华盛顿。
格里菲斯感到一种荒谬的、令人窒息的愤怒。
你懂什么？ 他在心里对着屏幕里的陆泽咆哮，你们这些在屏幕前装神弄鬼的对冲基金经理，你们只是在玩我们剩下的玩具！
你们连这座迷宫的地基是怎么打的都不知道！你们凭什么被历史记住，而我，那个亲手建造了这一切的人，却要像一条老狗一样，在这间空房子里悄无声息地死去？！
就在那个瞬间。
在那个看着二十六岁的LanCe Walker被众星捧月的深夜，大卫·格里菲斯,那颗在虚无中沉寂了两年的心，突然剧烈地跳动了起来。
他想起了他脑子里那座迷宫的完整图纸。
他想起了他手里,那把可以炸碎整个华尔街、炸碎花旗这座巨塔的钥匙。
他突然意识到——
这，就是他离历史最近的、此生仅有的一次机会。
他这辈子赚够了钱，但他从未拥有过"意义"。而现在，命运把一个足以让他名垂青史的机会，摆在了他的面前。
他不需要钱。他的生命的齿轮已经转到了最后一圈，而那些东西将会随着齿轮的停滞消失。
他需要的，是一个名字。一个能被刻进历史、被后人永远记住的名字。
大卫·R·格里菲斯。
那个揭穿了花旗集团惊天骗局的人。那个引爆了2008年金融危机最关键一环的人。那个在整个系统腐烂时，唯一站出来说真话的人。
从那一夜起，他花了整几个月的时间，凭着记忆和他离职后依然维系的那些暗线人脉，一点一点地，把那份足以致命的报告，重新拼凑了出来。
他甚至精心设计了每一个细节——
他在上周四清空了所有的空头仓位。
SEC的调查和司法部的指控固然很麻烦，但他不怕坐牢。
但他要让自己的双手绝对干净。
因为一个"为了钱"的人，是当不了英雄的。他必须放弃那五千万，才能换来"殉道者"这个无价的头衔。
他选择在周一凌晨匿名引爆，让市场先在恐慌中煎熬一整天。然后在收盘后实名认领，用一个前花旗高管的身份，给这份报告盖上无法撤销的钢印。
他甚至预料到了FBI会来。他早就想好了，要穿着睡袍，端着他最好的那瓶库克香槟，优雅地迎接他们。
因为他知道，他们什么都查不到。他知道，一个"放弃了五千万的吹哨人"被国家机器深夜搜查的画面会成为他"英雄叙事"里,最浓墨重彩的一笔。
罪人？不。
这是在亲手为自己,举办一场通往不朽的加冕典礼。
"格里菲斯先生？格里菲斯先生？"
化妆师的声音，把他从记忆里拉了回来。
"好了，妆化好了。"化妆师微笑着退开，"您看起来棒极了。"
格里菲斯睁开眼，看着镜子里那张容光焕发的脸。
就在这时，化妆间的门被推开，一位年轻的助理探进头来，语气里带着一丝紧张的兴奋：
"格里菲斯先生，还有五分钟。我们……我们还得提醒您一句。"
助理咽了口唾沫，"花旗那边刚发来了正式的律师函。他们警告说，如果您在节目里透露任何受保密协议约束的信息，他们将立刻对您提起总额高达数亿美元的诉讼。而且……据我们了解，联邦检察官办公室那边，也还在寻找起诉您的角度。"
助理小心翼翼地看着他："您……您真的确定要上场吗？您可能会失去一切。您的财产可能会被冻结，您甚至可能面临牢狱之灾。"
格里菲斯站起身，理了理他那套深灰色定制西装的衣领。
他透过化妆间的门，看向外面那片刺眼的、明亮的演播室灯光。
聚光灯。
属于他一个人的、迟到了六十一年的聚光灯。来自历史的聚光灯。
"失去一切？"
格里菲斯轻声重复了一遍这句话，脸上露出了一个平静的、甚至有些悲悯的微笑。
"年轻人，你说反了。"
他整衣袖，迈开步子，朝着那片光走去。
"我不是要失去一切。"
"我是.....终于要得到一切了。"
导播的声音在耳机里响起，清晰而洪亮：
"《60分钟》，五、四、三、二——"
大卫·格里菲斯走进了聚光灯下，在那张属于他的椅子上坐了下来。
镜头的红灯亮起。